Poiesis

Ventana afuera, el cielo ni siquiera
es azul, no es que lo sea dentro,
o quizás no todavía o, a ciencia cierta,
nunca lo fue:  tanto nos engañan los ojos
que mentimos el mirar por el ver
y así, los astros vagan encendidos siempre
y nos promete amor eternidad
y tuvieron jamás los ángeles existencia alguna
y preferimos el ansia del que aspira al gozo
en vez del gozo del que sólo respira
el aire, y en esos los otros ojos,
vemos los rastros del ala que no ha sido, pero es,
pues sólo lo que no aguarda retorno
es vuelo por el que remonta lo vivo,
yo que se somete y, por ello, crece más allá, 
mucho más allá del tú y los puentes
que separan tanto como reúnen,
y así, se abre a lo vasto del ojo del ángel
y lo que no era es, arrancándose al lodo creador. 

La Creación, El Bosco 

 

Tefilá

 

Sabía a oración, pero era sólo
un abrirse a nada. Nada se niega
en nada, vacío puro, susurro moviendo el aire
para que respire el que se ahoga
en lo ocupado ya, donde el saber se yergue
porque se sabe dominio, y se ciega
a lo que escapa, que en recto decir no es. 

Blanco sobre blanco, Kazimir Malévich

Ya

 

Déjalo irse, el sedimento corre
con el río, lo enturbia incluso un poco,
pero el agua limpia y se ensancha
al llegar al mar. Nada ha de detener
lo que sólo con su salida entra
en el hogar de lo sacro: amor fluye siempre
sin fin, y torna vacuos límite y tiempo.  

Primavera eterna, Auguste Rodin

Bioesfera al contraluz

 

El sufrimiento, ¿es? ¿Abriga
en el invierno? ¿Puede colgarse
en la pared sin que se caiga? ¿Se come
solo o con condimento vario? ¿Existe
el derecho a sufrir? ¿Cabe
una vergüenza mayor? Sed felices
o apeaos, parece ser el lema, o lo que es
lo mismo:  no preguntéis.
Y sin embargo es, el sufrimiento, la especie
que más abunda en el mundo, aun si,
suerte la humana nuestra,
disponemos de preciosos y selectos herbicidas
como el Prozac y su numerosa corte,
además de manuales de autoayuda de gran
promiscuidad y de eso que, el recato, 
nos urge a denominar ensueño.  

Consideración

 

Sube al cielo de lo que no se encalla, 
más allá, llueve aguamarina y calmo. Aquí,

lo, en su sitio siendo, en su mismo lugar cambia.

 

El río de luz, Frederic Edwin 

De amor a Amor

 

Andas. El paisaje cambia, sin dejar
de ser familiar:  lo habitas y te habita.
Mientras, se te vacían los bolsillos;
lo que hubo, se va. Crece
la sombra al fondo, por más que haya luz
todavía:  los ojos captan lo que ven,
el resto ciega. Nadie quiere resultar herido.
Y sin embargo hiriose amor, preso
en algún zarzal. Y duele, duele incluso si uno
sabe que navega, amor, latitudes
de ancho infinito para lo sólo humano. 

 

Sense títol, Montserrat Gudiol