AdamKadmon

 

Ese polvo no es nada, de ahí
sus funebreros usos, su no llevar crueldad
ni inocencia ningunas. Hollado,
encamina a muros, esos pied-à-terre
de lo divino en la creación, aunque, ¿cuándo hizo,
la palabra, justicia a los que tanto veían
ojos? Cartujos, ¿sed de qué?,
rojas doradas vides alrededor. Si la tocas,
la piedra renace, sabe, universos
que quiebran el discurrir desde el inicio,
le dan remanso, sosiego. Amor
recostóse aquí, dejó su huella; sigue
aun ahí, como vacío intacto:
irse al otro no es sino abrir la puerta al pulso
demasiado del corazón, desembocarlo
en ese sin fin río que se absuelve
yo enajenado ya, fuera de sí,
deseo el más inepto a lo sacio pues sería,
se ha oído decir, el primer nacido
de Adam Kadmon, el útero del tú y el yo que somos. 

Cartoixa de Montalegre

Desierto con ángel

 

Todo está aquí, se ofrece
a nuestros ojos en su permanente
ser. ¿Lo es? A lo invisible
miramos. Abrir bien los ojos, hundirse
en ellos, y con ellos entrar en ese no verse
detrás, debajo, más allá o entretejido
 en el grano finísimo que detiene y resiste
al tacto; es cierto, los dedos ven,
el ojo canta. No perfora
la palabra otra, ni ésta lo perfora a él,
pero abre una brecha
por la que penetra o se insinúa
un desierto de inmensidad poblado,
que solicitud y otro identifican
como el centro donde se suelve amor
en lo vasto de un tú y un yo, en el nosotros, 
traducido más que nacido a la lengua del ángel.

 

Mujer ángel. Graciela Iturbide

Angeles de carne

 

Establezcamos nuevas reglas: nadie
dará sus ojos a nada sin haberlo visto antes
con claridad, lupa ninguna sirve.
Se sabe, los ángeles no tienen nuestros ojos,
pero ven, en nuestras lejanías, mejor.
Y están ahí, aunque hayamos renunciado a verlos.
Puede que en lo afecto a leyes y regularidades
de cuanto hay entre el suelo y los astros
no haya para un ángel lugar,
pero nuestro reino, en decir recto, no es de este mundo,
pues nos fue dada palabra a modo de habitación,
y amor, de mobiliario para habitarla.   

L'àngel del cor i la llar, Max Ernst

Every/nothing

Todo está aquí, se ofrece
a nuestros ojos a modo de durable
ser. ¿Lo es? De lo invisible,
hablamos. Abrir bien los ojos, hundirse
en ellos, y con ellos entrar en ese no verse,
detrás, debajo, más allá o tejido
 en el hilo finísimo con que esquiva y se resiste
al tacto; digámoslo, los dedos ven,
el ojo canta. No perfora
la palabra otra, ni ésta lo perfora a él,
pero abre una brecha
por la que penetra o se insinúa
un vacío de inmensidad poblado, una nada,
que anhelo y otro identifican
como el no dentro donde se suelve amor
en lo vasto de tú y yo, en lo que excede, 
traducido más que nacido de la lengua del ángel.

 

Clau del foc, Antoni Tàpies