Génesis

 

"L'Histoire de la Vie n'est, comme nous l'avons dit, qu'un mouvement de conscience voilée de morphologie,” 
(Teilhard de Chardin, Le phénomène humain)

Cristal afuera, el cielo ni siquiera
es azul. No es que lo sea dentro
o quizás no todavía o según se mire
nunca lo fue:  tanto nos engañan los ojos
que mentimos el ver por el mirar,
y así,
vagan los astros encendidos siempre
y nos promete deseo un sin fin
y tuvieron jamás los ángeles existencia alguna
y preferimos el ansia del que aspira al gozo
en vez del gozo del que sólo respira
el aire.
Pero hay otros, y esos, los otros ojos,
ven los vestigios de alas que no han sido pero son,
pues sólo amor que no aguarde retorno
es vuelo por el que remonta lo vivo,
yo que se detiene y, por ello, vuela más allá,
mucho más allá del tú y el yo y los puentes
que separan tanto como reúnen,
y se desvela entonces lo vasto del ojo iluminado del ángel
y lo que no era es, arrancándose al lodo creador. 

 

Alba Suau, Morada Ln 

Nos

 

“Nada se pierde, nada pasa del todo, pues que todo se perpetúa de una manera o de otra, y todo, luego de pasar por el tiempo, vuelve a la eternidad.”

(Miguel de Unamuno)

 

 

Nos izamos. Nada que el músculo
con esforzarse alcance  →→ fondea la muerte
enamorada, pesa en exceso sobre la muerte
acaecida, hay  →→ lugares, lúpulos
de prestidigitador que se abren sin llanto, amor
emanando de ellos, incluso a pesar de  →→
todo ha de morir  →→ y sin embargo,
la palabra cruza todavía
el puente de ojos a corazón, sólo
un poco antes de que se detengan ambos  →→ después,
ese vacío sin voz pero latiendo para que se cree,
imposible, en su tan desesperada
oquedad, lo que pudiese, una espera,
haber  →→ nada es real en que no tiemble la vida,
ese fino estar ahí para el otro  →→ lo abierto
que eclosiona sin usura ni fin. 

Teresa Gironés 

Aufheben

 

Hablamos. Decimos, somos
seres humanos. Señalamos. Ese
hombre, esa mujer, ahí, con nombre
habla sangre hueso carne,
piensa y siente, no sólo de molécula
adentro, arriba también, donde ni medida
ni peso pesan, y ésos, decimos,
son los seres humanos, no
porque tengan bienes o, menos aún,
el poder, supuesto, del falo, sino
por su manumitirse en el darse del uno al otro
sin que tenga aquí, el género, hogar. 
Hay en ello algo de la deflagración de un meteoro
que entra en la atmósfera única del cuerpo:  
lo atraviesa lo otro de un infinito haber. 

 

Delicat tension, Wassily Kandinsky

Iota sin fin

 
Vagas, y en ese ando y desando fijas
después y ahora los ojos a lo lejos:  algo
se mueve ahí, anda, respira y siente
a su vez, ¿importa?, importa la presencia,
saberla, haber quizás el casi secreto espacio
en el que podrás al fin dejarte, vientre
de amor, infinito suelo, donde, como a la espera,
está ese tú que agiganta a constante cósmica
cada una de las pequeñísimas iotas del yo.

 

It was blue and green, Gerogia O'Keeffe

De los cielos

 

Arriba, por donde suele aparecer el sol,
ved, ese brillo que hasta sombra da
a lo que nace aquí.
Venus.
Lo femenino del nombre y de la diosa
mezcla el masculino objeto y todo se confunde
un poco. Algo así como rododendros
festoneando gallardetes, o quién sabe de qué bolsillo
se nos cae el mal. O el bien.
Confuso.
Que no se obnubile en su sitio nadie,
el ojo cuelga del brazo de cabeza más alta, y no ve,
pero en su centro, si bien se mira, eclosiona
una indescriptible tempestad
y los diques se vencen,
que elevara con sudor y la debida de sangre carga
el verbo que crea, la palabra que ribea
con infinito empuje y para el cercado cuerpo
tanto extraviado amor.   

Blue line, Georgia O'Keefe

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Pasan los días, o nos pasan; mientras,
vamos, en tránsito, de un vuelo a otro, que nos
deja sólo un poco más allá. Nada son
en esa inmensidad de nebulosas y galaxias
unos quilómetros nuestros. Llegamos al fin,
también de paso, sin que arribe nunca al pleno
el yo y el hay, espacios tan sólo en apariencia
distintos, cambios de lugar. Diríase
que nos trasiega siempre el mismo día, y que no es,
lo afuera, vergel ninguno de Edén. Quizás
sólo sumergirnos en el dentro mar
de olas y sales vivas, dejarnos nutrir por sus aguas,
deviniera al fin sustantivado puerto,
aun si el verbo no pueda reposarse en él y asalten,
los monstruos, con alevosía, el soñar del que duerme
y el del que vela. La elasticidad de quien con nombre vive,
no da de sí, a menudo, lo bastante
para vernos en esa onda de ola, para el paso
con que se salta a ella ―y ¿dónde se alzaría el umbral?―,
pero podemos, con temblor incluso, demorarnos,
darnos tiempo a retomar la calma, esa, que no espera
nada del tránsito, salvo desahuciarse de él.
Aquí, ni gramas ni arábigos sirven; hay que dar(se) (a) amor. 

Mar III, Josep Guinovart

Náutica discreta

 

Estrellas aguas catedrales
de roca alzadas a las que llamamos montes
nubes en sí mismas siendo de nosotros
ausentes aire que por doquier se pierde bosques
vencidos, respirando aún. Por esos sin límites
lo humano se enciende y sólo
por esa su luz existen aquellos o nos son conocidos.
Nos damos lo que nos es dado a dar,
bello aun si así no lo interpretan los ojos,
fulcro de amor porque lo encauzan
los poros por los que respira el cuerpo. Todo es,
si somos. Más allá, navegamos sin cartas.
Aunque, sin cartas llegaron, los antiguos, al hogar. 

 

Maternidad, Joan Miró