Iota sin fin

 

Vagas, y en ese ando y desando fijas
después y ahora los ojos a lo lejos:  algo
se mueve ahí, anda, respira y siente
a su vez, ¿importa?, importa la presencia,
saberla, haber el casi secreto espacio
en el que podrás al fin dejarte, vientre de amor,
infinito suelo, donde hay, como a la espera,
ese tú que agranda cada una de las pequeñísimas
iotas yo. 
 

Dona lliure, Joan Artigas

Ex-tenebrae

No existe la tiniebla, es sólo
que se obnubilaron los ojos a la luz.
Porque los ojos se ciegan, extravían
caminos, los confunden, mienten
incluso a quien sólo con ellos ve. Puede
que anhelemos una revelación,
un pathos sin pecado original:  no trae,
el sueño, la muerte a nadie; el tiempo, sí. Llegar
a tiempo, fuera del que medimos ya, sería,
entonces, revelarse carne de esa otra 
que no sangra en rojo, sino que es amor dándose a ser,
como un Dios que muere para poder vivir. 

Noche estrellada, Vincent van Gogh

Óneiro

 

     Soñaba. En el sueño
eras un río de aguas arriba y de debajo
de aguas, a la espera de lo que no cabe
esperar nada, incluso si es verdad
que hacerse haya contra razón
de sensato ser porque es incólume al deseo,
el grito o el llanto de quien va pero nunca,
por más que lo intente, llega:  no tiene lo amado
lugar cuando todo lugar lo ocupa el posible
demostrarse falso. Estaba, en ese
onírico espesor yacente, en aquietada espera
hasta que viniera a ti. Y yo no iba:  el sismo
licúa el deseo y lo esparce en diminutas
gotas de pavor, caídas: el otro respiraba aún.
Materia en ebullición perpetua,
la ausencia se asemeja al brillo de cuanto,
en el desierto ordinario, deslumbra, pero engaña.
     Soñaba. O sueño. ¿Quién sabe qué? Séame 

yo el carbonero que mata por caridad al miope impío.

 

La persistencia de la memoria, Salvador Dalí