Ecolalia

 

El rojo instante de amarilla lengua
se duerme, son, se diría, lenocinios
de poca monta, al por menor.
Remolonea el humo:  el humo
es el manto con que el horror se cubre,  
trae sabores a rescoldo y quema.
Galopan los caballos, alzan diminutas flores
antes de desvanecerse o mientras
a uña de espanto. Algo se perdió. No
por deshacerse en nada, sino por el morirse
cuando amor vivía. Hay encendimientos
que no se consumen nunca, rangos
del yo que se salieron de si, tús
devenidos puerta al desorden para un orden otro
de mucha más amplitud. Abrir las ventanas
sería por entero inútil:  el humo se irá,
pero este fuego se abrasa de un O₂ mayor, y no ha
la carne la bastante fuerza para llevarlo afuera.
Grita el orden del mundo, se espanta, sabe
que el desorden es esa serpiente muda
que habla al oído y dice:  anida en cada dorado ser
un eco de la gloria.  

Violín con candelabro, Georges Braque

Discontinuidad

 

¿Soñamos? Digo, eso que nos lleva a donde algo no es todavía, más allá o puede que dentro incluso de cuanto el mundo fija en fin. ¿O sólo nos ilusionamos en el sueño de razón, límite de cuantificables ondas o cuerdas, por anchos que sus océanos se extiendan de costa a costa de los ojos? Desde esos atriles altos, otros, las velas de horizonte, lejos, no son naves sobre corrientes aguas, sinó promesas que algún más hondo mar menos dado a lo dado, pongamos, el amor o el bien o esa justicia que contra todo nada, abre para que nos sumerjamos en ellas y aun sin devolvernos a la superficie podamos, hasta en el corazón tierno y mismo de la duda, respirar un aire que no se agote en sí. Soñar. Sentir. Doler amor. El cuerpo mismo del sentido. 

Cuore, Eduardo Arroyo