Náutica discreta

 

Estrellas aguas catedrales
de roca alzadas a las que llamamos montes
nubes en sí mismas siendo de nosotros
ausentes aire que por doquier se pierde bosques
vencidos, respirando aún. Por esos sin límites
lo humano se enciende y sólo
por esa su luz existen aquellos o nos son conocidos.
Nos damos lo que nos es dado a dar,
bello aun si así no lo interpretan los ojos,
fulcro de amor porque lo encauzan
los poros por los que respira el cuerpo. Todo es,
si somos. Más allá, navegamos sin cartas.
Aunque, sin cartas llegaron, los antiguos, al hogar. 

 

Maternidad, Joan Miró

Slijá

 

Tengo a alguien en el puño,
aprieto un poco más y dejará
de ser. ¿Quién vendría a arbitrarme
en juicio? Yo soy el fuerte. El más.
Abajo, lo no dicho decae en un siendo
real. Una entropía instantánea
con raudales de sangre se precipita:
cuantos eran, ya no. Hay, dicen,
madres huérfanas que reviven monstruos.
Puede que entendamos mal:  nunca
remontará a vida justiciar algo,
aun si hacerse deba. Nada
crece, quizás, de cierto sin perdón.
¿Requiere, pues, salvar lo humano, que el yo
se exilie de si? Lo oscuro ensombrece,
a los ojos, lo que ya estaba ahí. Sin sitio. 

Protoesquema, Maruja Mallo