De los cielos

 

Arriba, por donde suele aparecer el sol,
ved, ese brillo que hasta sombra da
a lo que nace aquí.
Venus.
Lo femenino del nombre y de la diosa
mezcla el masculino objeto y todo se confunde
un poco. Algo así como rododendros
festoneando gallardetes, o quién sabe de qué bolsillo
se nos cae el mal. O el bien.
Confuso.
Que no se obnubile en su sitio nadie,
el ojo cuelga del brazo de cabeza más alta, y no ve,
pero en su centro, si bien se mira, eclosiona
una indescriptible tempestad
y los diques se vencen,
que elevara con sudor y la debida de sangre carga
el verbo que crea, la palabra que ribea
con infinito empuje y para el cercado cuerpo
tanto extraviado amor.   

Blue line, Georgia O'Keefe

Placenta no disponible en tienda

 

Pasan los días, o nos pasan; mientras,
vamos, en tránsito, de un vuelo a otro, que nos
deja sólo un poco más allá. Nada son
en esa inmensidad de nebulosas y galaxias
unos quilómetros nuestros. Llegamos al fin,
también de paso, sin que arribe nunca al pleno
el yo y el hay, espacios tan sólo en apariencia
distintos, cambios de lugar. Diríase
que nos trasiega siempre el mismo día, y que no es,
lo afuera, vergel ninguno de Edén. Quizás
sólo sumergirnos en el dentro mar
de olas y sales vivas, dejarnos nutrir por sus aguas,
deviniera al fin sustantivado puerto,
aun si el verbo no pueda reposarse en él y asalten,
los monstruos, con alevosía, el soñar del que duerme
y el del que vela. La elasticidad de quien con nombre vive,
no da de sí, a menudo, lo bastante
para vernos en esa onda de ola, para el paso
con que se salta a ella ―y ¿dónde se alzaría el umbral?―,
pero podemos, con temblor incluso, demorarnos,
darnos tiempo a retomar la calma, esa, que no espera
nada del tránsito, salvo desahuciarse de él.
Aquí, ni gramas ni arábigos sirven; hay que dar(se) (a) amor. 

Mar III, Josep Guinovart