(des)Razón

 

Aquiétate, olvidadiza razón,
¿no fuiste tú, la que se suicidó
en Auschwitz o el Álamo, o
en el frío absoluto de un algoritmo
para la obsolescencia final
de lo que es propiamente humano:
el que vive pobre, el que vive huérfano,
el herido, el marginado, el otro? 

El sueño de la razón produce monstruos, Goya

3,14159265359

 
Alguno, pero, ¿dura el recuerdo tanto?,
dejó dicho, una vez o cuántas:  nada queda,
pasa. Puede que seamos hoyos
de poca profundidad donde amor, tú, yo, el otro,
se deposite, antes que el somero resto,
aun si no contable, pierda lo húmedo y quede sólo
la piedra, exigua, sorda y ciega. Pero,
amor es lluvia que colmó pozos y raudales
y vuelve siempre a caer, molino
donde se mastica el tiempo y torna pan
o pezón enhiesto o un agua de molécula divina
con la que llenarse una y otra vez la boca.

 

Hyena stomp, Frank Stella 

Alquimia ujier

 
Cuando nos aupó amor,
éramos todavía puros, aun si
habíamos sido paridos
y habíamos ya engendrado monstruos:
lo que vino después,
fue un crecer entre ferralla.
No le importó a amor, esa esponja
que absorbe el hierro y escupe los metales.

 

Estudi de color, Wassily Kandinsky

Así hablaba S.

 

Quedamos en algún punto entre el desierto y el solar del dátil. Tiende, la palabra, esos efímeros aun si resonadores puentes por donde transitan los yos exhaustos o en los bordes de si: siete veces siete vienen los soles a revelar la arena; siete veces siete  la cubre lo umbrío en los repliegues de su luz. Ahora y aquí, nos entramos en estos tú, momentáneamente ahí, por los ojos, que ya no son como ascuas, sino remotos huecos de alborozados tiempos, ayer o anteayer o nunca: la certeza del recuerdo la fija sólo lo inmune hecho trizas del deseo de hoy, o el duelo del que hubo de morir al poco de nacer. Pareciera no haber nada, en nuestro discurrir exiguo como alientos vivos, superior en hermosura al quebrarse visible de esos seres que siempre estuvieron sobre el abismo ya. Mas, los sus ojos están ahí, a escasos centímetros de los tuyos:  podrías con el diente empezar a morderlos si no fuera por el mero formulario surrealista del gesto, que no desnuda verdad ni la acerca, pues no se devoran los cuerpos a la manera del ansia:  habría de hendir el pecho el duro pedernal de ser necesario y ofrecérselo al otro, para que se confundan las sangres en una autopista abierta de roja infinitud. De esto hablaba Stockhausen mientras se debatía con las vísceras a cielo abierto del piano. 

El profeta, Pau Gargallo

Corazón o barbarie

 

Se suceden los días. Amanece
y casi al mismo tiempo la noche cae. Enmedio,
ha habido restos, temblores, horas
de las que minutamos,
sucesos grandes o de volumen menor,
y mucho, mucho abajamiento
de lo que debieran ser las gruesas marejadas
del corazón. Un corazón es un océano;
no alberga sólo oxígeno y micras
de pura necesidad, le son fundamentales
las aguas de la creación,
de lo que, fuera del tiempo de número y medida,
hiere y puede, incluso, que lo haga arder,
digamos, alzarse en armas
contra la administración cruda de un mundo
que torna cuanto sucede en acomodaticia barbarie.

 

August Puig, Senset títol