Alguno, pero, ¿dura el recuerdo tanto?,
dejó dicho, una vez o cuántas: nada queda,
pasa. Puede que seamos hoyos
de poca profundidad donde amor, tú, yo, el otro,
se deposite, antes que el somero resto,
aun si no contable, pierda lo húmedo y quede sólo
la piedra, exigua, sorda y ciega. Pero,
amor es lluvia que colmó pozos y raudales
y vuelve siempre a caer, molino
donde se mastica el tiempo y torna pan
o pezón enhiesto o un agua de molécula divina
con la que llenarse una y otra vez la boca.
Hyena stomp, Frank Stella
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