Iota sin fin

 

Vagas, y en ese ando y desando fijas
después y ahora los ojos a lo lejos:  algo
se mueve ahí, anda, respira y siente
a su vez, ¿importa?, importa la presencia,
saberla, haber el casi secreto espacio
en el que podrás al fin dejarte, vientre de amor,
infinito suelo, donde hay, como a la espera,
ese tú que agranda cada una de las pequeñísimas
iotas yo. 
 

Dona lliure, Joan Artigas

Ex-tenebrae

No existe la tiniebla, es sólo
que se obnubilaron los ojos a la luz.
Porque los ojos se ciegan, extravían
caminos, los confunden, mienten
incluso a quien sólo con ellos ve. Puede
que anhelemos una revelación,
un pathos sin pecado original:  no trae,
el sueño, la muerte a nadie; el tiempo, sí. Llegar
a tiempo, fuera del que medimos ya, sería,
entonces, revelarse carne de esa otra 
que no sangra en rojo, sino que es amor dándose a ser,
como un Dios que muere para poder vivir. 

Noche estrellada, Vincent van Gogh

Óneiro

 

     Soñaba. En el sueño
eras un río de aguas arriba y de debajo
de aguas, a la espera de lo que no cabe
esperar nada, incluso si es verdad
que hacerse haya contra razón
de sensato ser porque es incólume al deseo,
el grito o el llanto de quien va pero nunca,
por más que lo intente, llega:  no tiene lo amado
lugar cuando todo lugar lo ocupa el posible
demostrarse falso. Estaba, en ese
onírico espesor yacente, en aquietada espera
hasta que viniera a ti. Y yo no iba:  el sismo
licúa el deseo y lo esparce en diminutas
gotas de pavor, caídas: el otro respiraba aún.
Materia en ebullición perpetua,
la ausencia se asemeja al brillo de cuanto,
en el desierto ordinario, deslumbra, pero engaña.
     Soñaba. O sueño. ¿Quién sabe qué? Séame 

yo el carbonero que mata por caridad al miope impío.

 

La persistencia de la memoria, Salvador Dalí

Ecolalia

 

El rojo instante de amarilla lengua
se duerme, son, se diría, lenocinios
de poca monta, al por menor.
Remolonea el humo:  el humo
es el manto con que el horror se cubre,  
trae sabores a rescoldo y quema.
Galopan los caballos, alzan diminutas flores
antes de desvanecerse o mientras
a uña de espanto. Algo se perdió. No
por deshacerse en nada, sino por el morirse
cuando amor vivía. Hay encendimientos
que no se consumen nunca, rangos
del yo que se salieron de si, tús
devenidos puerta al desorden para un orden otro
de mucha más amplitud. Abrir las ventanas
sería por entero inútil:  el humo se irá,
pero este fuego se abrasa de un O₂ mayor, y no ha
la carne la bastante fuerza para llevarlo afuera.
Grita el orden del mundo, se espanta, sabe
que el desorden es esa serpiente muda
que habla al oído y dice:  anida en cada dorado ser
un eco de la gloria.  

Violín con candelabro, Georges Braque

Discontinuidad

 

¿Soñamos? Digo, eso que nos lleva a donde algo no es todavía, más allá o puede que dentro incluso de cuanto el mundo fija en fin. ¿O sólo nos ilusionamos en el sueño de razón, límite de cuantificables ondas o cuerdas, por anchos que sus océanos se extiendan de costa a costa de los ojos? Desde esos atriles altos, otros, las velas de horizonte, lejos, no son naves sobre corrientes aguas, sinó promesas que algún más hondo mar menos dado a lo dado, pongamos, el amor o el bien o esa justicia que contra todo nada, abre para que nos sumerjamos en ellas y aun sin devolvernos a la superficie podamos, hasta en el corazón tierno y mismo de la duda, respirar un aire que no se agote en sí. Soñar. Sentir. Doler amor. El cuerpo mismo del sentido. 

Cuore, Eduardo Arroyo

 

Poiesis

Ventana afuera, el cielo ni siquiera
es azul, no es que lo sea dentro,
o quizás no todavía o, a ciencia cierta,
nunca lo fue:  tanto nos engañan los ojos
que mentimos el mirar por el ver
y así, los astros vagan encendidos siempre
y nos promete amor eternidad
y tuvieron jamás los ángeles existencia alguna
y preferimos el ansia del que aspira al gozo
en vez del gozo del que sólo respira
el aire, y en esos los otros ojos,
vemos los rastros del ala que no ha sido, pero es,
pues sólo lo que no aguarda retorno
es vuelo por el que remonta lo vivo,
yo que se somete y, por ello, crece más allá, 
mucho más allá del tú y los puentes
que separan tanto como reúnen,
y así, se abre a lo vasto del ojo del ángel
y lo que no era es, arrancándose al lodo creador. 

La Creación, El Bosco 

 

Tefilá

 

Sabía a oración, pero era sólo
un abrirse a nada. Nada se niega
en nada, vacío puro, susurro moviendo el aire
para que respire el que se ahoga
en lo ocupado ya, donde el saber se yergue
porque se sabe dominio, y se ciega
a lo que escapa, que en recto decir no es. 

Blanco sobre blanco, Kazimir Malévich