Iota sin fin

 
Vagas, y en ese ando y desando fijas
después y ahora los ojos a lo lejos:  algo
se mueve ahí, anda, respira y siente
a su vez, ¿importa?, importa la presencia,
saberla, haber quizás el casi secreto espacio
en el que podrás al fin dejarte, vientre
de amor, infinito suelo, donde, como a la espera,
está ese tú que agiganta a constante cósmica
cada una de las pequeñísimas iotas del yo.

 

It was blue and green, Gerogia O'Keeffe

De los cielos

 

Arriba, por donde suele aparecer el sol,
ved, ese brillo que hasta sombra da
a lo que nace aquí.
Venus.
Lo femenino del nombre y de la diosa
mezcla el masculino objeto y todo se confunde
un poco. Algo así como rododendros
festoneando gallardetes, o quién sabe de qué bolsillo
se nos cae el mal. O el bien.
Confuso.
Que no se obnubile en su sitio nadie,
el ojo cuelga del brazo de cabeza más alta, y no ve,
pero en su centro, si bien se mira, eclosiona
una indescriptible tempestad
y los diques se vencen,
que elevara con sudor y la debida de sangre carga
el verbo que crea, la palabra que ribea
con infinito empuje y para el cercado cuerpo
tanto extraviado amor.   

Blue line, Georgia O'Keefe

Placenta no disponible en tienda

 

Pasan los días, o nos pasan; mientras,
vamos, en tránsito, de un vuelo a otro, que nos
deja sólo un poco más allá. Nada son
en esa inmensidad de nebulosas y galaxias
unos quilómetros nuestros. Llegamos al fin,
también de paso, sin que arribe nunca al pleno
el yo y el hay, espacios tan sólo en apariencia
distintos, cambios de lugar. Diríase
que nos trasiega siempre el mismo día, y que no es,
lo afuera, vergel ninguno de Edén. Quizás
sólo sumergirnos en el dentro mar
de olas y sales vivas, dejarnos nutrir por sus aguas,
deviniera al fin sustantivado puerto,
aun si el verbo no pueda reposarse en él y asalten,
los monstruos, con alevosía, el soñar del que duerme
y el del que vela. La elasticidad de quien con nombre vive,
no da de sí, a menudo, lo bastante
para vernos en esa onda de ola, para el paso
con que se salta a ella ―y ¿dónde se alzaría el umbral?―,
pero podemos, con temblor incluso, demorarnos,
darnos tiempo a retomar la calma, esa, que no espera
nada del tránsito, salvo desahuciarse de él.
Aquí, ni gramas ni arábigos sirven; hay que dar(se) (a) amor. 

Mar III, Josep Guinovart

Náutica discreta

 

Estrellas aguas catedrales
de roca alzadas a las que llamamos montes
nubes en sí mismas siendo de nosotros
ausentes aire que por doquier se pierde bosques
vencidos, respirando aún. Por esos sin límites
lo humano se enciende y sólo
por esa su luz existen aquellos o nos son conocidos.
Nos damos lo que nos es dado a dar,
bello aun si así no lo interpretan los ojos,
fulcro de amor porque lo encauzan
los poros por los que respira el cuerpo. Todo es,
si somos. Más allá, navegamos sin cartas.
Aunque, sin cartas llegaron, los antiguos, al hogar. 

 

Maternidad, Joan Miró

Slijá

 

Tengo a alguien en el puño,
aprieto un poco más y dejará
de ser. ¿Quién vendría a arbitrarme
en juicio? Yo soy el fuerte. El más.
Abajo, lo no dicho decae en un siendo
real. Una entropía instantánea
con raudales de sangre se precipita:
cuantos eran, ya no. Hay, dicen,
madres huérfanas que reviven monstruos.
Puede que entendamos mal:  nunca
remontará a vida justiciar algo,
aun si hacerse deba. Nada
crece, quizás, de cierto sin perdón.
¿Requiere, pues, salvar lo humano, que el yo
se exilie de si? Lo oscuro ensombrece,
a los ojos, lo que ya estaba ahí. Sin sitio. 

Protoesquema, Maruja Mallo

No nadea nada

Suponemos que hay algo, esas montañas
ahí, las aguas que nos traen, la cifra inmensa
de chinchetas de luz en alto que dejan
a los ojos verlas, las gentes tantas.
Y sin embargo, alguien muy serio dijo:  ¿podemos
dar por seguro que cuando no miramos
todo continua ahí? Los nuestros, tan resabidos
ojos, hoy ya no miran, ven. La lengua pedante
dice saber, pero es lo propio sólo
del microespecializado traductor al que le suponemos
entender cierto. ¿Pero del saber grande, quién
hace guardia? ¿Quién da y se da sin que,
comercio fuera, reciba a su vez y a cambio?
¿Quién llora por el lloro del ojo ajeno? ―Véase
que de todo amor se habla―. ¿Quién
se pregunta o pregunta el porqué de sollozo tanto?
Hay, porqué hay quien sufre o goza o pierde.
Nunca será nadie colmado. Por eso,
no tiene el deseo fin. Por eso hay siempre hay. 

La curación del ciego, El Greco

Reducción fenomenológica (casi) a pie de calle

 

Anochece, y aun si se ensombrece el mundo,
bien a pesar del mundo iluminado de los fastos,
la claridad se da reposo en los humedales
del sueño. No siempre. A veces, el asta del auriga
que desde toda eternidad te cerca
en esa tu Troya de baldosín, perfora el muro,
o había una brecha en él, pues no fueron
tales murallas hechas para tan expertos hierros,
y las quiebra. Tanto es frágil el corazón
en su interior morada. Se producen en ese instante
estragos, quizás cicatrizados luego, que dejan
señal con boca, donde de vez en cuando
el grito grita, y así, estripa la carne el hierro,
o le espanta, a un yo, que lo haga.
Después, renace el día, y se asemeja todo
al infantil temor de qué la madre desnuda de inmediato
al niño; sólo que ya no está. Retoman con la luz
el pulso los corazones frágiles. Los ojos
acumulan lo que a diario resisten, brillan, incluso,
cuando una mano se tiende, nueva o que en algún momento
fue. Al fin, el yo mínimo y nunca idéntico a si mismo
del que tiembla y anda, vuelve al redil de la paz.

 

Un mundo, Angeleta Santos