Equipaje de mano

 No es muy alta esta tierra,
pero se ve el mar abajo, extenso,
dicen al menos los elevados ojos en su,
aunque amplio, limitado ver: no ven
todo lo que adivinan, incluso
siéndonos hermosamente útiles para vernos
tú y yo, los otros, ese otro
que de mi me arranca e inquiere:
¿dónde mirabas?, cuando me sumergían
desespero y pruebas y soledad y hambres
hacían de mí el nulo equipaje de mano
por el que la culpa tributa o al que la muerte acecha
sin que mano ninguna venga ―no fuera ello
en menoscabo de glorias― a dársele.
Y callas, y sientes que en lo oscuro
algo de casi sabor dulce sube
por el solo oleaje que todo mar trasciende
y dice y hasta aúlla: sal, sal, toda el agua cuenta.

 

(Ríos ancestrales, de Alejandro Escribano)